Son esporádicas las ganas que tengo de escribir sobre la basura que representa el patriotismo, ya que, como en todas las noches, los sonidos vienen a representar todo lo que no puede ser expulsado de un momento a otro. Curan un poco, pero se van corriendo rápidamente, intimidados por mi inseguridad.

"¡Vamos con la participante número dooooooos!" dice, con un grito corto y seco, un locutor en el cubículo que a veces llamamos t.v. La apago (como siempre, ya que mi vida se basa en apagar) y me recuesto en una silla reclinable que hace un chillido molesto, similar al de un metal oxidado estrechando la mano con otro no-oxidado. Lo antagónico es casi siempre insalubre.

Música, pucho en mano, y de fondo, un falso tono francés que emanan los labios carnosos de una rubia sigilosa y lacónica en su hablar. Dice lo justo: ni más ni menos.

"Tim-zapún-karak" grita el timbre de la cocina. "La re puta madre", pienso yo, algo nervioso. Estoy preocupado porque sé lo que va a pasar, o por lo menos me conformo (sí, soy bastante conformista ante mi realidad) con creer saber el orden de los sucesos que están por venir. Camino hacia la puerta. Es tal la neurosis, que hasta llego a ser conciente de que estoy contando mis pasos. "Uno, dos, tres" me grita alguna voz instaurada en mi inconsciente, dándome órdenes para ser acatadas (y claro: ¿qué puta órden no fue creada para ser aceptada, sin previa o pos discusión, por todos?). Anonadado al encontrar a mi gato en un lugar donde no imagine que iba a encontrarlo jamás (más tarde me di cuenta porque se había generado tal alteración en la matrix felina), seguí corriendo lentamente. Eso hacía, ahora que lo pienso a la distancia: correr lentamente. Por más que estaba desesperado, iba tomándome mi tiempo. La voz interior había creado una nueva alternancia: ahora iba en cuenta regresiva. Cinco-cuatro-tres-dos-uno. Abrí la puerta. Estaba ahí, frente a mí. Todo lo que había deseado en aquel momento: el boludo con acné que reparte la pizza.



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