Crónicas suicidas: parte 1

El erotismo que simbolizaban sus piernas estrambóticas y peligrosamente deseables, se acercaba cada día más. Por las mañanas, a eso de las 7.30, me excitaba impunemente viéndola bajar de su auto importado. “Holaaa” me decía, dos metros antes de venir a saludarme. Lo había pensado miles de veces: escupía el saludo unos metros antes para evitar ver mi expresión de oso apaleado que mostraba cuando veía la sinceridad de sus palabras. “¿Cómo andas?” le preguntaba yo, algo tímido y estupefacto. ¿Me respondía en otro idioma o simplemente estábamos en diferentes sintonías? Al no haber forma forma de comunicación alguna, ni siquiera en otro idioma, ya que mis pupilas se dilataban al ver sus exotiquísimas gambas (de alto voltaje, claro) termino optando por la segunda variante.

“¡Pero la re-putaqueteparió! ¡¿No te das cuenta que esto es azul y el otro es verde?! ¡Dejalos en su lugar próxima vez! –le gritaba la obsesiva bibliotecaria. Ella, sumergida en un baño de sumisión y adiestramiento militar, contestó con un lacónicamente triste “perdón”. Era tan triste esa imagen. Estaba en su romántica lucha por cambiar su vida. Era una chica con todas las comodidades que se conformaba con cigarrillos y salidas. Por primera vez en años, había sufrido (o gozado, ya ni me acuerdo) la empatía. Ese sentimiento, cuasi sinónimo de la nostalgia en su adrenalina, me había invadido la piel.

Todas las mañanas van a ser igual sin ellas. No va a existir alternancia alguna en el tiempo. Ya no tengo fuerzas para levantar las persianas americanas.